Der Wind hatte den Staub des Tages noch nicht ganz gelegt, als Riodas den schweren Holzrahmen an der Mauer befestigte. Genau dort, wo jeder hindurchmusste,am Tor, das mehr Versprechen als Schutz war.

Mit einem letzten Schlag trieb er den Nagel tiefer ins Holz.

Er trat einen Schritt zurück, musterte das Pergament. Die Schrift war kräftig, klar gezogen,kein Zierwerk, sondern Worte mit Gewicht.

„Wenn die Stadt leben soll,“ murmelte er, „dann muss sie rufen.“

Er strich die Oberfläche glatt, dann ließ er die Hand sinken.

Der Aushang flatterte leicht im Wind.